De la Primera Comunión de Mateo y Mi Reconciliación

Parte del milagro de ser padre es que, queriéndolo o no, uno se acerca más a Dios. Si no es a conciencia lo es inconscientemente y si no es con ganas, es a putazos.

Es indistinto si eres parte de una Iglesia o no, porque al nacer un hijo, es Dios el que se te presenta sin duda. En forma de amor, de vida, de milagro y también de biología, no solo al nacer, sino luego todos los pinches días.

Mi pequeño Mateo estará haciendo pronto su Primera Comunión.

Naturalmente va a la escuela de catecismo y ahí unas señoras de unas cinco o seis pequeñísimas décadas cada una, voluntarias todas y amigas muy cercanas de nuestro Señor sin duda, le enseñan cosas que luego va y rebota conmigo en busca de explicaciones.

Me encanta que su referente para explicaciones soy yo. Todavía no le da el pensamiento crítico para concluir que sin duda estoy bien pendejo para un chingo de cosas y eso, como pocas cosas, me enternece y enorgullece enormemente.

Empezamos a llevarlo a misa por ejemplo, los domingos, porque es parte del todo y creemos la Reina Madre y su chalán que es nuestro deber. A mí me gusta la misa (aunque reniego a veces para ir, y un chingo) porque tiene un mensaje formacional resistente al tiempo y para todas las edades. Pero así como muchos libros, es precisamente el tiempo el que hace que el mensaje penetre realmente y se aloje donde corresponde y donde va.

Y sin embargo mi Mateo ESCUCHA en misa y tiene un nivel de compromiso que a mí me parece francamente inusual. ¿Le gustará, servir a Dios, de esa forma, cuando crezca? No lo sé. Será lo que tenga que ser.

Alguna vez yo pensé que podría ingresar al Seminario. Curiosamente ahora se lo platico a la gente y las expresiones de todos en la escala de “Estás Mamando” son desbordadas.

Bola de pendejos todos...por SUPUESTO que yo hubiera sido un BUEN Padre…estúpidos juzgones…

:D

Con el paso de las semanas Mateo notaba cómo no nos levantábamos a la fila para comulgar. Preguntó por qué obviamente y le respondimos que no nos habíamos confesado en un buen rato y que debíamos hacerlo antes de pasar.

Se tragó la explicación 3 domingos. Para el cuarto, su expresión ya fue de “¿Neta cabrón? ¿NETA?”.

Y al quinto domingo fuimos a misa de 10. Entramos a la Iglesia y estaba sola. Recordé un momento complejo cuando estaba chico y me metí a una Iglesia sólo y la sensación fue idéntica. De traslado. De elevación. Los Arquitectos deben de comprender perfectamente de lo que hablo. Preguntamos y nos dimos cuenta que la misa no era de 10, sino de 11. La cagamos. Ya nos íbamos, pero había un Padre confesando.

Volteé a ver a Mateo con la esperanza de escuincle que no se quiere tragar la medicina pero que sabe que todo está perdido y mi Mateo me dijo: “Papá….”

Y entendí. Y fui. Y me senté en la banca de la fila.

Luego Macetas dijo la palabra mágica: “popó”. Todo valió madre, como siempre. Tuve que correr al pinche baño y hacer malabares para regresar y encontrarme a una viejecita como de 700 años, vestida de negro y gris, ocupando mi lugar en la fila. Se parecía un chingazo a mi abuelita. Me dio gusto recordarla. Me senté a esperar.

El Padre entonces llamó al siguiente en turno. Volteé a ver a la viejecita de 700 años y muy amable me dejó pasar.

Y entré.

El Padre me miró y me extendió la mano para enseñarme la silla. Yo le di la mano, le di un “¡Buenos días!” y me senté, intentando recordar hace cuánto tiempo no sucedía esto.

Me preguntó cuáles eran mis pecados.

Y no supe por dónde chingados empezar. Me sentí niño, acorralado, terriblemente fuera de lugar. No pude contener el pensamiento y me dije algo como "Ah...por eso no había venido..."

Me acordé cuando mi mamá descubrió que me tragué toda la puta bolsa de Milky Ways que había traído de Los Angeles y que escondía detrás de la maleta roja de “UNIROYAL” esa que tenía en el clóset que por alguna razón ella JURABA era el mejor escondite del mundo. Me dio pánico. Y se lo dije al Padre. Algo así:

“Hola…soy Héctor…ha pasado mucho tiempo…y no tengo idea de por dónde empezar…vine porque mi hijo el mayor me insistió por semanas que viniera….y si él me lo pide me es imposible negarme…pero quiero estar aquí…aunque estoy consciente que parezco fuera de lugar y quizá no parezca…”

El Padre, a todísima madre, con un manejo super chingón a nivel emocional, comenzó a hablarme de reconciliación.

Al final le confesé dos o tres pecadillos sin chiste, cosa de nada, y el Padre no podía creer que eso fuera todo. La verdad yo tampoco me creía ni madres a mí mismo, pero chingado ¡lo intenté de verdad! y eso fue lo que salió.

Recuperé mi seguridad, lo miré a los ojos y le dije:

“Estoy abrumado por la experiencia, eso es todo por lo pronto, aunque estoy seguro que hay mucho, mucho más por ahí, ya saldrá y vendré a contarle…”

Me sonrío. Luego sucedió lo que siempre me sucede que nunca debiera suceder: no supe callarme el hocico y le seguí:

“Voy a estar viniendo SÚPER A HUEVO-----!!!!!!!!-----digoooooo…no a huevo…o sea…¡no a fuerzas!---er….¡PERDÓN! ¡PERDÓN!….”

Para cagarla en momentos serios y solemnes, me pinto solo. Me apellido Grave, no es mi pinche culpa.Casi le digo la palabra mágica yo también: ¡popó!

El Padre se quería mear de risa conmigo. Pero se aguantó admirablemente. Me absolvió y me dejó unas oraciones estándar, de las de paquete, de las que vendrían con papitas y refresco medianas en una franquicia.

Al salir volteé a ver a Mateo y le sonreí. Mi hijo me sonrío, orgulloso ahora él de mí. Me regaló un hermoso pulgar levantado.

Le dije a la Reina Madre:

“Bueno…pues…vengan por mi a las pinches dos más o menos…aquí nos vemos…”

Y me arrodillé a rezar mi penitencia, en posición piadosa. A la Reina Madre se le salió una carcajada.

Nos fuimos todos a desayunar juntos. Estuvieron de huevos los huevos rancheros.

Héctor Daniel